Струве Михаил Александрович
Стихотворения

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "В конторе душной, где стекло..."
    Париж
    Из парижских стихотворений
    Январь в Париже
    "День какой - нарядный и блестящий!.."
    Пушкин на парижских афишах


                               Михаил Струве

                               Стихотворения

---------------------------------------------------------------------------
     "Мы  жили  тогда  на  планете  другой...":  Антология  поэзии  русского
зарубежья. 1920-1990: В 4 кн. Кн. 1
     М., "Московский рабочий", 1995.
---------------------------------------------------------------------------

     "В конторе душной, где стекло..."
     Париж
     Из парижских стихотворений
     Январь в Париже
     "День какой - нарядный и блестящий!.."


                                   * * *

                        В конторе душной, где стекло
                        Табачной мглой заволокло,
                        Писец бумаг, чего ты ждешь?
                        Тебе какая снится ложь?
                        Зачем вздымаешь ты глаза:
                        Зачем блеснула в них слеза?

                        Ужель ты думаешь, дружок,
                        Что взор, пройдя сквозь потолок
                        И перейдя за облака,
                        Увидит райские шелка?
                        Иль ты мечтаешь там найти
                        Венец - уставшему в пути?

                        Ты говоришь: там нежный зной...
                        Там - только ветер ледяной.
                        Там - ледяной и тусклый свет,
                        И непрерывный вой планет,
                        И звездам тяжело идти
                        В потоке Млечного пути.

                        А это я сказал затем
                        Тебе, дружок, и прочим всем,
                        Что долго я смотрел - туда,
                        И заблудился навсегда,
                        И оттого, что горше нет
                        Той жизни, что живет поэт.


                                   ПАРИЖ

                        Какой-то поворот случайный,
                        Деревьев чахлых два ряда,
                        Отмечены особой тайной
                        Порой бывают города.

                        Закапал дождь коротким скоком
                        Из малой тучи на Париж.
                        Что за беда? Кафе - под боком.
                        В нем сумерки, опилки, тишь.

                        Стаканы с кофеем дымятся,
                        И в рюмках - золотой ликер.
                        А капли о стекло дробятся
                        И говорят про милый взор,

                        А не о том, что век твой прожит
                        И у ворот стоит беда.
                        Что ж! Это старый мир, быть может,
                        Его последние года.

                        И мы, прошедшие по свету
                        Скитальцы стольких трудных лет,
                        Париж, мы понимаем это
                        И улыбаемся в ответ.

                        И свято чтим твои приметы:
                        Мороженщика в летний зной,
                        Каштаны на исходе лета,
                        Букеты ландышей весной.

                        . . . . . . . . . . . .

                        Его законы соблюдая,
                        Быть может, погибая в нем,
                        Мы образ городского рая
                        С собой в могилу унесем.


                         ИЗ ПАРИЖСКИХ СТИХОТВОРЕНИЙ

                           Где серый дом до неба
                           И улиц узок ход,
                           Мотор - развозчик хлеба
                           Летит стремглав вперед.

                           Рокочет голос жесткий.
                           Так, целый день трудясь,
                           Он мерит перекрестки,
                           Разбрасывая грязь.

                           Туда какая сила
                           Полет толкнула твой,
                           Где школьница спешила
                           С котомкою домой.

                           И где толпа толкалась,
                           Где плыл за домом дом,
                           Там девочка осталась
                           Лежать под колесом.

                           Но совершилось дело,
                           И люди отошли.
                           И маленькое тело
                           Бесследно унесли.

                           И длится вечер длинный,
                           И соблюден закон.
                           Струится запах винный,
                           И хлещет граммофон.

                           Стареет вечер тучный
                           При свете фонарей.
                           Не все благополучно:
                           Стучатся у дверей.

                           В дешевое веселье,
                           В копеечную дурь,
                           Несется новоселье
                           На крыльях снежных бурь.

                           И самый небывалый
                           Приходит переплет,
                           И каждый трупик малый
                           Запишется на счет.


                              ЯНВАРЬ В ПАРИЖЕ

                          Январь в окрестностях Парижа,
                          Сырая утренняя тьма
                          Мне кажутся порою ближе,
                          Чем наша крепкая зима.

                          Заброшенные огороды,
                          Убор дождин на стеблях роз.
                          Весь этот полусон природы,
                          Полувесна, полумороз.

                          Но влажный ветер с океана
                          Внезапно к полдню присмирел,
                          И в клочьях желтого тумана
                          Мелькнули иглы белых стрел.

                          Тяжелых облаков покровы
                          Остановили вечный бег.
                          Холодный, чистый и суровый
                          Валит на полустанок снег.

                          И запахом зимы и гари
                          Камин раскрытый задышал.
                          Искуснейший мираж? Сценарий?
                          Но как откликнулась душа!

                          Я снова старыми глазами
                          На побелевший мир гляжу
                          И меж французскими словами
                          Знакомых слов не нахожу.

                          Лисичка, ласточка, голубка
                          Переступает мой порог.
                          Ее заснеженная шубка,
                          Брусничный запах уст и щек.

                          И неожиданный и скорый
                          Из снежных звезд горит венец.
                          А за окошком у забора
                          Поет и плачет бубенец.


                                   * * *

                      День какой - нарядный и блестящий!
                      Весь в цвету лежит веселый путь.
                      А душе встревоженной все чаще
                      Хочется подольше отдохнуть.

                      Но у неба я прошу немного:
                      Пусть приснится мне в его раю
                      Старая парижская дорога,
                      Все в цветущих липах авеню.

                      Только чтоб белел в конце дороги
                      Деревенский домик наш простой.
                      И чтоб ты сияла на пороге
                      Милою земною красотой.


     СТРУВЕ  Михаил  Александрович  (1890-1948). Член "Второго Цеха поэтов".
Его   сборник   стихов   "Стая"   (М.,   1916),   вышедший   в  издательстве
"Гиперборей",  был положительно оценен Н. С. Гумилевым в одном из его "Писем
о  русской  поэзии".  Впоследствии  М.  Струве эмигрировал во Францию. Жил в
Париже, публиковал стихи во многих периодических изданиях.

     Участник   антологии  "Якорь",  сборника  "Эстафета".  Авторской  книги
стихов в эмиграции не выпустил.


---------------------------------------------------------------------------
     Венок Пушкину. Из поэзии первой эмиграции
     М.: Эллис Лак, 1994
---------------------------------------------------------------------------

                               Михаил Струве
                         ПУШКИН НА ПАРИЖСКИХ АФИШАХ

                          В Париже с уличных афиш
                          Глядят знакомые черты.
                          И смотрит на Тебя Париж,
                          И на Париж не смотришь Ты.

                          Нет. Через горы и поля
                          И каменноугольный ад
                          Туда, где русская земля,
                          Всегда Твои глаза глядят.

                          Туда, где псковские холмы
                          Заснули снежным сном зимы,
                          Где долгой песней гробовой
                          Гудит, поет метельный вой.

                          А в этом мире, где январь
                          Весною пахнет и водой,
                          Где на углу цветочный ларь
                          Ушел в фиалки с головой,

                          Я знаю, Ты их узнаешь,
                          Далеких родичей Твоих,
                          И тайный знак им подаешь,
                          Лишь издали завидишь их.

                          Париж. Январь 1937


                                 ПРИМЕЧАНИЯ

     Михаил  Струве.  Пушкин  на  парижских  афишах  //  Пушкин: Однодневная
газета. - Париж, 1937. - Печ. по этому изд.

     Струве  Михаил  Александрович (1890-1948) - поэт. В эмиграции с 1920 г.
О нем: Струве Г. (по указ.).

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru