Желѣзная дорога какъ-бы сдвинула между собой далекіе углы нашего необъятнаго отечества, но убила всякую поэзію въ путешествіи. Можно ли разсчитывать на какія-либо ощущенія, когда прямо изъ комнатъ своего дома, въ самомъ разгарѣ зимы, переходишь въ теплую комнату вагона и черезъ пять-шесть часовъ пріятной бесѣды въ многолюдномъ обществѣ выходишь на дебаркадерѣ верстъ за двѣсти отъ мѣста отправленія? То ли дѣло была ѣзда зимой на почтовыхъ, въ мятель, въ пустынныхъ трущобахъ какой-нибудь глуши, со всѣми опасностями недобрыхъ встрѣчъ? У страха глаза велики: даже деревья принимали во мглѣ видъ грозныхъ призраковъ, самый снѣгъ оживлялся и принималъ тѣлесныя формы... Но предоставимъ говорить нашему поэту.