Огарев Николай Платонович
Nocturno

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:


                                Н. П. Огарев

                                  Nocturno

     Н. П. Огарев. Избранные произведения в двух томах
     Том второй. Поэмы. Проза. Литературно-критические статьи
     М., ГИХЛ, 1956

                                        Das tragische in Leben ist
                                        das Gefuhl des Nichts.
                                        (Brief ernes Relsenden)

                        Уже и за полночь давно!
                        Домой иду я одиноко -
                        Безмолвно, пусто и темно
                        На нашей улице широкой...
                        И длинной... так, что днем иди -
                        Конца не видно впереди.
                        Теперь не встретишь ни собаки!
                        И даже самый альгвазил,
                        Наемный друг гнетущих сил,
                        Враг бедняка, смиритель драки,
                        Прогулкой не тревожа слух,
                        Таится, как незримый дух.
                        И даже нищий мой, который
                        Здесь негу сна вкушать любил,
                        Занять ночлег не приходил
                        На тротуаре у забора.
                        Есть фонари, но так бледны,
                        Как будто только зажжены,
                        Чтоб показать, какой глухою
                        Вкруг них все веет темнотою;
                        Да звезды сверху между крыш
                        Дивятся на ночную тишь.
                        Звучит мой шаг во тьме унылой,
                        И этот звук так пуст и дик,
                        Что если б я себе на миг
                        Дал волю - мне бы страшно было.
                        Стоят высокие дома,
                        По окнам странный лоск блуждает,
                        Как будто в них мерцает тьма,
                        И этот лоск напоминает
                        Взгляд незакрытых мертвых глаз,
                        Где жизни луч уже погас,
                        А что-то чудится живое,
                        Но неприязненно немое.
                        Вот виден свет в одном окне;
                        Свеча в печальной тишине
                        Сквозь штору трепетно мерцает;
                        По шторе чья-то тень блуждает.
                        Кто ты, безвестный мой сосед?
                        Зачем не спишь ты в эту пору?
                        Какое чувство горьких бед
                        Мешает сном сомкнуться взору?
                        А про меня, быть может, ты
                        Подумал: "Что там за скиталец,
                        Какой непрошенный страдалец
                        Протяжным шагом о плиты
                        Нарушил мир моей мечты?"
                        Кто ж говорит, что я страдаю?..
                        Мне весело. Иду домой
                        С беседы милой и живой.
                        Там были шумны разговоры;
                        О важных лицах и делах,
                        О самых выспренних вещах
                        Велися ревностные споры.
                        Мне было весело. Со мной
                        Один философ записной
                        Проспорил целый час о боге.
                        Он сам далек от той мечты,
                        Чтоб средь небесной пустоты,-
                        Где по затверженной дороге
                        Блуждает мерно хор светил,-
                        Вообразить себе, чтоб жил
                        Какой-то барин, учредитель,
                        Мирских напастей управитель;
                        Но говорит весьма умно,
                        Что все есть что-то, что должно
                        Признать за бога, что украдкой
                        На дне всего живет в тиши,
                        Что это нужно для порядка
                        И для бессмертия души.
                        А я, ни в мир не веря вышний,
                        Ни в дно вещей,- я отрицал,
                        Я попросту ему сказал,
                        Что это что-то вовсе лишне.
                        Он спорил рьяно, мудрено,
                        Я спорил холодно и сухо;
                        Его понятье - мне смешно,
                        Мое - ему шло мимо уха,
                        Так что могли б мы без труда
                        С ним и не спорить никогда;
                        Но было весело! - А дамы
                        Решили, что всего страшней
                        Касаться до святых вещей,
                        Что установленной программы
                        Держаться лучше потому,
                        Что с ней покойнее уму,
                        Приятней сердцу без сомненья,
                        Да и полезно для спасенья.-
                        Исполнен внутренних тревог,
                        Меж дам, которых тут я встретил,
                        Одну внезапно я заметил
                        И глаз отвесть с нее не мог.
                        Улыбки кроткой безмятежность
                        И взора вкрадчивая нежность
                        Напоминали мне тот лик,
                        Который я любить привык
                        Когда-то, в молодые годы,
                        В дни поэтической свободы...
                        Мне было весело, и вдруг
                        Мной страшный овладел недуг;
                        Я чувствовал, что жизни сила,
                        Что сердца жизнь во мне остыла,
                        Что сердце выдохлось давно,
                        Как незамкнутое вино.-
                        Так что ж? Пускай! Есть жизнь иная,
                        Иная цель передо мной,
                        И труд достойный совершая,
                        Я занят мыслию иной,
                        Все благо общее и дело...
                        Тут юноша подсел ко мне,
                        Глядит так бодро и так смело,
                        Пророчит в жгучей болтовне,
                        Не спотыкаясь о сомненье,
                        Народов юное движенье...
                        А я ему сказал в ответ,
                        Что это вздор - надежды нет,
                        Чтоб ехал он в глухие степи
                        Искать иные племена;
                        Для тех, на ком преданий цепи,
                        Жизнь кончена, порешена...
                        И самому мне стало больно,
                        Как я убил его невольно!
                        Но занял нас иной предмет -
                        Потом - за позднею бутылкой:
                        Что лучше, спрашивалось пылко:
                        Clos de Vougeot или Моэт?
                        Я предпочел неукоснело
                        Бургунское; огонь его
                        Мне кажется дружней всего
                        С печалью гордой мысли зрелой...
                        Но речь идет не обо мне:
                        Ты что, сосед неугомонный,
                        Свечи не гасишь в тишине,
                        Томим тревогою бессонной?
                        Что ты - жалеешь или ждешь?
                        Грустишь о прошлом или веришь?
                        Или упорно лицемеришь
                        И мир особый создаешь?
                        Быть может, не прожив с полвека,
                        Ты хоронил уже не раз
                        Душе родного человека
                        И сна не знаешь в поздний час?
                        Напрасно! Никакою силой
                        Не воскресишь; не спи ночей,
                        Ворочай в памяти своей
                        Любимый образ, голос милый,-
                        Все невозвратно, и могила,
                        Землей засыпав темный свод,
                        Безмолвных жертв не отдает.
                        А может, в возраст тот завидный
                        Едва вступая, где слегка
                        На верхней губе пух чуть видный
                        Крутит надменная рука,-
                        Ты так влюблен, что спать не можешь,
                        Огнем трепещешь, и горишь,
                        И имя милое твердишь,
                        И воздух дремлющий тревожишь?
                        Как знать? Она ль начнет черед,
                        Иль ты разлюбишь наперед,
                        Иль страсть в сожитьи охладеет
                        И скука жизнью овладеет?..
                        Но что-нибудь из этих бед
                        Придет же, бедный мой сосед,
                        Хоть ты теперь и полный веры
                        Не спишь, блаженствуя без меры.-
                        А может быть, ты не любим?
                        И только страстью одинокой,
                        Тоской и ревностью томим,
                        И о красавице жестокой
                        Упорно думая всю ночь,
                        Сна врачеванье гонишь прочь?
                        Да! Эта страсть продлится годы;
                        Таков закон ее природы,
                        Затем, что человек упрям,
                        И жадно льнет к своим мечтам,
                        И любит с тайным напряженьем
                        Дразнить себя пустым волненьем.
                        Увидишь после многих лет,
                        Что страсть была ненужный бред.
                        Но я с чего ж воображенью
                        Дал ход, как мальчик иль хвастун?
                        С чего я взял, что ты так юн?
                        А ты, назло такому мненью,
                        Муж достославный по всему,
                        И по летам и по уму:
                        И брови с проседью нависли,
                        И опыт дал здоровость мысли,
                        И ночь безмолвная без сна
                        Тобой труду посвящена:
                        Ты пишешь новое творенье,
                        Где есть загадке разрешенье,
                        Где ты откроешь нам пути -
                        Как человечество спасти.
                        Трудись, спеши, спасай скорее.
                        Недуг все с каждым днем страшнее!
                        Над книгой ночь не станет спать
                        Со временем твой почитатель,
                        Завета нового искатель,
                        Чтобы наш мир пересоздать,
                        И сам, от горя изнывая,
                        Умрет, тебя благословляя.
                        А может, ты, подобно мне,
                        Трудиться любишь в тишине
                        Над рифмой, и с немым вниманьем
                        Занявшись строчек окончаньем,
                        Грызешь с досады до утра
                        Конец усталого пера?..
                        Все для того, чтоб как-то чудно
                        Сказать без нужды кой-кому -
                        Как в жизни тяжело уму,
                        Как сердцу горестно и трудно!
                        Чтоб тот, кто примется читать
                        Уныло звучную тетрадь,
                        Едва вкусив самозабвенье,
                        Опять почувствовал мученье,
                        Опять бы в сердце мог начать
                        Живые раны растравлять!
                        Занятье истинно благое,
                        И стоит, чтоб ночей не спать.
                        А если ты совсем иное?
                        Ты, может быть, больной старик
                        И, морщась, сдерживаешь крик?
                        Ценя терпение тупое -
                        Скучаешь так, как не скучал
                        Никто от нравственных начал?..
                        И ждешь: науки представитель
                        Приедет доктор, твой спаситель...
                        Не верь ему, не жди его:
                        Наука только для того,
                        Чтоб нерв ощупать уязвленный -
                        Коснуться пальцем до него,
                        Понять болезни ход законный -
                        И только, больше ничего!
                        Пора, старик неугомонный,
                        Чтоб напоследок понял ты
                        Всю власть бездонной пустоты,
                        В которой тени жизни бродят,
                        Родятся люди, люди мрут,
                        Народы в битвах век проводят
                        И гибнут... новые растут.
                        Пойми, следя всех дел теченье,
                        Нуля предвечного движенье,
                        И в этой мысли ты, друг мой,
                        Сыщи незыблемый покой,
                        Чтоб ни болезни, ни печали
                        Уже твой ум не возмущали.
                        Но вдруг он погасил свечу,-
                        И остаюсь я одинокой
                        На нашей улице широкой...
                        Чего я жду? чего хочу?
                        Зари ль улыбки ждут целебной?
                        Но все темно, но все враждебно...
                        Пойду домой - тревожный нрав
                        Спокоить в усыпленном теле...
                        А может быть, сосед был прав -
                        И я страдаю в самом деле!

                                 ПРИМЕЧАНИЯ

                            ПРИНЯТЫЕ СОКРАЩЕНИЯ

     Гершен.-  "Стихотворения Н. П. Огарева" под редакцией М. О. Гершензона,
М. 1904.
     ИРЛ - Институт русской литературы Академии наук СССР (Пушкинский дом).
     ЛБ - Государственная ордена Ленина библиотека СССР им. В. И. Ленина.
     ЛН - "Литературное наследство", изд. Академии наук СССР.
     Лонд.  изд.- "Стихотворения Н. Огарева", изд. Н. Трюбнера и Кo. Лондон,
1858.
     ОЗ - "Отечественные записки".
     ПЗ - "Полярная звезда".
     РМ - "Русская мысль".
     PC - "Русская старина".
     ЦГАЛИ - Центральный Государственный архив литературы и искусства СССР.
     ЦГАОР  -  Центральный  Государственный  архив  Октябрьской  революции и
социалистического строительства СССР.

     Nocturna.  Впервые  -  ПЗ,  1858,  стр.  102.  Поэма написана в 1857 г.
Автограф ЛБ. Печатается по Лонд. изд.

     Das  tragische  in  Leben  ist  das  Gefuhl  das  Nichts  (Brief  eines
Reisenden)  -  трагическое  в  жизни  есть  ощущение  небытия (Письмо одного
путешественника) (нем.).
     Clos de Vougeot или Mоэт - сорта французских вин.

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru