Алтаузен Джек
Стихотворения

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Я пишу, дорогая, тебе..."
    "На снежных полях завывают метели..."
    О хорошей погоде
    "Можешь землю до края пройти..."
    Прощание
    Песни и жизнь

   
   Стихи остаются в строю. Произведения поэтов, павших в боях за Родину.
   "Советский писатель", 1949
   

ДЖЕК АЛТАУЗЕН

1907 -- 1942

   Я пишу, дорогая, тебе
   На снежных полях завывают метели
   О хорошей погоде
   Можешь землю до края пройти
   Прощание
   Песни и жизнь
   

Я ПИШУ, ДОРОГАЯ, ТЕБЕ

             Повезло нам сегодня с ночлегом --
             Печка топится, лампа горит.
             И подсолнух, засыпанный снегом,
             Вдалеке на пригорке стоит.
   
             Чай дымится, душистый и сладкий;
             Отогрелись мы в теплой избе.
             На листочке из синей тетрадки
             Я пишу, дорогая, тебе.
   
             Я пишу, а вокруг, дорогая,
             Спят бойцы на шинелях своих,
             Печка топится. Лампа, мигая,
             Свет спокойный бросает на них.
   
             Снова голос твой тихий я слышу, --
             Он навеки мне в сердце проник:
             -- Как же, милый, на холод ты вышел
             И забыл застегнуть воротник?
   
             В светлой дружбе мы жили с тобою,
             Как цветы полевые росли,
             И над нашей чудесной судьбою
             Вдруг топор занесли.
   
             Ничего! Мы обрубим им руки,
             Ничего! Стисни зубы сильней,
             Каждый миг нашей гордой разлуки
             Враг оплатит нам кровью своей.
   
             Если б только увидеть могла ты,
             Как ползу я с гранатой в дыму.
             Грозный счет мой открыт для расплаты,
             Платят кровью враги по нему.
   
             Не один я такой в нашей роте,
             Каждый счет свой открыл именной...
             И берем мы втройне при расчете
             За семью, за разлуку с женой.
   
             За страну, за сады, что шумели,
             Кровью платят враги нам сполна.
             Правда, волосы чуть поседели:
             Что ж поделать, на то и война!
   
             Дорогая, горжусь я тобою,
             Только вспомню -- и сердцу тепло.
             К нам в окопы вчера, после боя,
             Много разных подарков пришло.
   
             Пулеметчики -- варежки взяли...
             И узнал я, мой друг, не таи,
             Их у детской кроватки вязали
             Руки Родины, руки твои.
   
             Зимний ветер в трубе завывает.
             Спят бойцы -- просыпаться им срок.
             Печка топится, лампа мигает,
             И дописан последний листок.
   
             Я окреп для борьбы и для жизни,
             И сплелось воедино во мне
             Чувство родины, верность отчизне
             С нежным чувством к любимой жене.
   
             1942
   

* * *

             На снежных полях завывают метели,
             Кремлевские звезды сияют вдали,
             В простых сапогах и солдатской шинели
             Стоит полководец над картой земли,
   
             И видит весь мир он, войной озаренный:
             Разграбленный Краков, повергнутый Крит,
             Пустынную Прагу, Париж покоренный,
             И видит, как Лондон ночами горит.
   
             Он видит воронки, кресты и могилы,
             Ливийские пальмы, что гнутся к земле,
             Каштаны позором покрытой Манилы,
             Гвинею в зарницах и Яву во мгле.
   
             И видит он край наш, большой и богатый,
             Согретый, взращенный, взлелеянный им,
             Старинный Чернигов, пожаром объятый,
             Заплаканный Киев, окутанный в дым.
   
             Он видит, как рвутся к Москве бомбовозы,
             Над городом Ленина стонет картечь,
             Как рубят орловские наши березы,
             Как душат родную славянскую речь.
   
             Он множество виселиц видит в тумане,
             Там люди наш гимн, умирая, поют,
             Там Шура Чекалин и девушка Таня
             За Родину юность свою отдают.
   
             На снежных полях завывают метели,
             Кремлевские звезды сияют вдали,
             В простых сапогах и солдатской шинели
             Стоит полководец над картой земли,
   
             И смотрит он вдаль по-отцовски сурово,
             И слышит не дрогнувший в бурю народ
             Его вдохновенное, грозное слово --
             Бессмертное мудрое слово: "Вперед".
   
             И движутся в битву полки за полками,
             Гремят батареи, бушует пурга,
             И конники наши, сверкая клинками,
             Штандарты вздымая, летят на врага.
   
             Хрипят, задыхаются, воют фашисты.
             На горле их сходятся тысячи рук.
             Их смерть настигает, и снег наш пушистый.
             Заносит, заносит тела их вокруг.
   
             Пусть плачут невесты на Рейне и Майне,
             Пусть жены и матери в страхе дрожат:
             На русских равнинах, на склонах Украйны
             Немецкие синие трупы лежат.
   
             Живыми враги не уйдут от расплаты.
             Пусть штык их находит и пуля берет,
             И пусть на куски их разносят гранаты --
             Коль враг не сдается, то пусть он умрет
   
             На снежных полях завывают метели,
             По тропам широким идем мы вперед,
             И Сталин в суконной солдатской шинели
             К победе и славе ведет весь народ.
   
             Юго-западный фронт.
             1 марта 1942 г. (Посмертное стихотворение)
   

О ХОРОШЕЙ ПОГОДЕ

             На баяне, зурне и бандуре
             Славим в песнях мы нашу страну,
             Запоет Комсомольск-на-Амуре,
             И в ответ сквозь туманы и бури
             Подпевает Ростов-на-Дону.
   
                       Льется песня навстречу восходу.
                       Хорошо нам и радостно жить.
                       Разве можно в такую погоду
                       Не смеяться, не петь, не любить!
   
             Мы разгладим минутные складки,
             Что в заботах на лица легли.
             Веет ветер душистый и сладкий --
             Это яблони нашей посадки
             На родимой земле зацвели.
   
                       Скоро детям веселым в угоду
                       Будет солнце плоды золотить, --
                       Разве можно в такую погоду
                       Не смеяться, не петь, не любить!
   
             Наша Родина славой богата,
             Все мечты исполняются в срок,
             Сын встает за отца, брат за брата, --
             И летят молодые орлята.
             Кто на север, а кто на восток.
   
                       Я хотел бы по синему своду
                       Легким облаком следом поплыть.
                       Разве можно в такую погоду
                       Не смеяться, не петь, не любить!
   
             Для бойцов на границах далеких,
             Самолетам, что в небе парят,
             Морякам в океанах широких
             Наши звезды на башнях высоких
             День и ночь неустанно горят.
   
                       Их сиянье, как чистую воду,
                       Не посмеет никто замутить.
                       Разве можно в такую погоду
                       Не смеяться, не петь, не любить!
   
             1939
   

* * *

             Можешь землю до края пройти,
             Можешь видеть луну над Манилой, --
             Чище воздуха родины милой
             Все равно на земле не найти.
   
             Можешь ехать в Алжир и Бомбей,
             Гнать стада по альпийскому лугу,
             Все равно будешь рваться в Калугу,
             Где когда-то кормил голубей.
   
             За экватором на корабле,
             Возле пальмы под Венецуэлой
             Будешь бредить березкою белой,
             Что растет на смоленской земле.
   
             На ресницы слеза набежит,
             Если вспомнить на дальней чужбине
             О родимой ирбитской рябине,
             Что от ветра стыдливо дрожит.
   
             Может, молодость нас бережет,
             Может, в бурях мы не огрубели,
             Потому что у нас с колыбели
             Чувство родины в сердце живет.
   
             Мы его воспитали в себе,
             Нас навеки оно породнило.
             Люди с Темзы, Дуная и Нила
             Слышат голос свой в нашей судьбе.
   
             1940
   

ПРОЩАНИЕ

             Хорошо
                       на свете жить,
             Пограничником
                       служить!
             Мне к ногам твоим
                       не жалко
             Кудри черные
                       сложить.
   
             Расставанья час
                       настал,
             Ветер в уши
                       засвистал.
             Выпью воду
                       из колодца,
             Чтобы голос
                       чище стал.
   
             А вода там --
                       словно хмель,
             А над нею
                       птичья трель,
             На одной ноге
                       шагает
             Прямо в небо
                       журавель.
   
             Бродит ворон
                       у ворот,
             На родном наречья
                       врет:
             -- Тот, кто любит,
                       тот голубит,
             На прощанье
                       слезы льет.
   
             Ты не верь ему,
                       вралю,
             Часто говорят:
                       "Люблю"
             Те, которые
                       не знают,
             Сколько верст
                       от Л до Ю.
   
             Разве стоит
                       горевать?
             Посмотри:
                       родная мать
             Вышла в новом полушалке
             До заставы
                       провожать.
   
             Ей слеза
                       ресниц не жгла.
             Хороши
                       ее дела --
             Сына, ладного какого,
                       Красной Армии дала.
   
             Хлынул дождь
                       при свете дня,
             В колокольчики
                       звеня...
             Принесут письмо
                       без марки --
             Это, значит, от меня.
   
             1933
   

ПЕСНИ И ЖИЗНЬ

В. И. Лебедеву-Кумачу

             Кто знает жизнь, не петь о ней не может.
             В любом из нас живут ее дела,
             Но только тот о жизни песни сложит,
             Кто все в ней видит с высоты орла.
   
             Для тех высот мы рождены орлами!
             Так почему же, позабыв наш труд,
             Нам говорят, что песни наши с нами
             И, может, даже раньше нас умрут?
   
             Мол, жизнь идет, не повторяясь снова,
             Другие песни будут люди петь,
             Мол, только то не умирает слово,
             Что переходит в бронзу или медь.
   
             Тогда оно не порастет бурьяном,
             Дойдет к потомкам из времен глухих,
             Как к нам дошел открытый под курганом
             На древней чаше высеченный стих.
   
             Что скажет он, землею занесенный,
             Когда давно душа его мертва...
             На чаше змей, из золота сплетенный,
             Ужалить хочет древние слова.
   
             Они мертвы, сковал их холод тяжкий.
             Нет, наши песни сквозь века пройдут,
             Как надписи на дагестанской шашке,
             Что после боя в новый бой зовут.
   
             И в них опять воскреснут наши были,
             Как мы тянулись травами к дождю,
             Как жили мы, боролись и любили,
             И присягали в верности вождю.
   
             Как мы росли, пылая, а не тлея,
             Как он, который вечно будет жив,
             Глядел на нас с улыбкой с мавзолея,
             За борт шинели руку заложив.
   
             И может быть, того не зная сами,
             Воскреснем мы над славой наших слов,
             Пускай, друзья, мы не были цветами,
             Но были мы рассадою цветов.
   
             Так подадим скорей друг другу руки
             И поклянемся собственной судьбой,
             Чтоб наших песен пламенные звуки
             Борьбу и жизнь всегда несли с собой.
   
             1938
   
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru